لم تكن تحلم بمعارض، ولا بتوقيع على لوحات، ولا حتى بلقب “فنانة”.
كل ما كانت تشعر به… هو ذلك الفراغ الصغير الذي يظهر عندما تشعرين أن يديك قادرتان على أكثر مما تفعلين.
في طفولتها، كانت الحديقة مجرد خلفية.
أزهار تظهر وتذبل، أعشاب تُقتلع بلا تفكير، ونباتات تؤدي دورها ثم تختفي من الذاكرة.
كبرت، وتعلمت تنسيق الزهور، ثم عملت في مهنة تعتمد على النبات، لكنها لم “تره” حقًا.
كانت قريبة من الجمال… لكنها لم تكن داخله.
في صباح عادي، جلست أمام طاولة صغيرة قرب النافذة.
لا خطة، لا مشروع، لا هدف مهني.
دفتر أبيض. قلم.
وزهرة بسيطة، اعتادت رؤيتها دون أن تسأل عنها يومًا.
لكن هذه المرة… نظرت.
ليس نظرة سريعة.
بل نظرة بطيئة، متأنية، كأنها ترى الزهرة لأول مرة.
لاحظت أن البتلات لا تتطابق.
أن الساق لا يقف مستقيمًا كما في الرسومات الجاهزة. أن هناك انحناءة خجولة، كأن الزهرة تميل لتسمع شيئًا لا نسمعه نحن.
عندما بدأت ترسم، أدركت شيئًا مفاجئًا: لم تكن “تنسخ” الزهرة… كانت تتعرّف عليها.
في اليوم التالي، عادت إلى الزهرة نفسها. لكنها لم تكن نفسها.
رأت تفاصيل جديدة. سألت أسئلة لم تخطر لها من قبل:ما اسمك؟ متى تظهرين؟ لماذا تنمين هنا تحديدًا؟
تذكّرت جملة سمعتها قديمًا من معلمتها: “عندما تعرفين اسم الزهرة، تصبح أقل وحدة.”
ضحكت وقتها. أما الآن، فقد فهمت.
الاسم ليس معلومة. الاسم بداية علاقة.
ندى لم تصبح فجأة فنانة محترفة. لكنها تغيّرت.
صارت ترسم نبتة واحدة فقط في كل مرة
تتوقف عندما تتعب عينها
تعود في اليوم التالي دون شعور بالذنب
تقبل الخطأ لأنه جزء من الرؤية
اكتشفت أن:
الفن لا يدرّب اليد فقط… بل يدرّب الانتباه.
حتى في عملها اليومي، تغيّر كل شيء. الأعشاب لم تعد “أعشابًا”:
هذه عنيدة
تلك عابرة
وأخرى تحمل زهرة صغيرة لا يلاحظها أحد
شعرت بالخجل قليلًا… لكنها لم تحزن.
لأن الفن علّمها أن الفهم يمكن أن يأتي متأخرًا. وهذا كافٍ.
رسالة إلى الفنانة المبتدئة
إذا كنتِ في البداية… إذا شعرتِ أن يدك “ليست جيدة بما يكفي” أو أن رسمك “غير مكتمل” أو أنك لا تعرفين من أين تبدئين تذكّري ما تقوله ندى اليوم لكل من تسألها: ابدئي بنبتة تحبينها. لا مشروع كبير. لا مقارنة. نبتة واحدة فقط… ودعيها تعلّمك كيف تنظرين.
في صباحٍ رمادي من صباحات غزة، خرجت ياسمين ذات الأعوام الثمانية من خيمتها الصغيرة وهي تمسك بعبوتين فارغتين من البلاستيك. كانت الأرض ما تزال رطبة من مطر الليل، لكن العطش كان قد استيقظ قبل الجميع.
في الأفق بقايا بيوت مهدّمة، وأكوام حجارة تشبه الصمت الذي يسكن المكان.
تتقدّم بخطوات خفيفة، حافية القدمين، تحمل في عينيها ما لا يستطيع الكبار حمله من وجع. تقول لأمّها قبل أن تخرج:
“ما تقلقي، رح أرجع بسرعة، يمكن اليوم ألاقي ميّ نظيفة.”
تهز الأم رأسها بصمت. لم يعد في صوتها شيء من الرجاء، لكن في نظرة ابنتها الصغيرة يسكن نوع آخر من الإيمان — الإيمان بالماء.
تمرّ ياسمين بين أنقاض الشوارع التي كانت يومًا ساحات لعب. تتعرّف على الطريق من رائحة الغبار، ومن صوت الريح التي تمرّ بين حطام النوافذ المكسّرة. كلّ بئر في غزة أصبح سرًّا، وكل نقطة ماء كنزًا لا يُفشى.
في يدها اليمنى عبوة، وفي اليسرى عبوة أخرى أكبر منها حجمًا، كأنها تحمل العالم كله. تتوقف عند خيمةٍ فيها امرأة عجوز تمدّ يدها بتعب: “يا بنتي، إذا لقيتوا ميّ، جيبيلي شوي، ريقي ناشف.” تهز ياسمين رأسها وتقول:”أكيد تيتا، رح أرجعلك قبل الغروب.”
تصل إلى طرف الحيّ، حيث يقف صنبور مكسور يتسرّب منه خيط ماء رفيع. وراءها طابور من الأطفال يحملون زجاجات، صفّ طويل من الصبر. تحني ظهرها الصغير وتملأ العبوة الأولى، ثم الثانية. الماء ليس نقيًا، لكنه صافٍ بما يكفي ليحمل الأمل.
عندما تقع قطرة على يدها، تضحك. ضحكتها تلمع مثل حبة زجاج بين الركام. تذكّرت أخاها الصغير الذي ينتظرها في الخيمة، وجدتها التي لا تستطيع النهوض. تغمض عينيها وتقول في سرّها: “يا رب، خلّي المي تكفي للجميع اليوم.”
تعود ببطء، والعبوتان ثقيلتان. تسير بين الخيام الممزّقة، في طريق صار رمادًا. تمرّ على مجموعة من الأطفال يلعبون بالتراب، تضع لهم قليلاً من الماء في غطاء العبوة ليغسلوا وجوههم. تضحك إحداهن وتقول:”ياسمين، إنتِ دايمًا طيّبة!”
تتابع طريقها، تشعر بالريح الساخنة على وجهها. عندما تصل إلى الخيمة، تضع الماء أمام أمّها كأنها تضع كنزًا. تملأ كوبًا صغيرًا، وتوزّع القطرات بعدلٍ دقيق: للأم، للجدّة، للأخ، ثم تترك آخر رشفة لنفسها.
في غزة اليوم، لا تقاس الطفولة بالألعاب، بل بعدد الأمتار التي تسيرها ياسمين كل صباح بحثًا عن الماء. هي لا تعرف معنى “الهدنة” ولا تفهم في السياسة، لكنها تعرف أن الماء حياة، وأن على كلّ من يستطيع أن يملأ زجاجة يجب أن يفعل.
ياسمين ليست بطلة في الأخبار، لكنها بطلة في عيون أمها، وفي ذاكرة كل طفل ينام عطشانًا. وفي الغد، حين تشرق شمس جديدة على الركام، ستنهض من جديد، تحمل عبوتيها، وتخرج لتبحث عن الحياة، نقطةً نقطة.
الأهداف الإنسانية والاجتماعية
إبراز معاناة المدنيين في غزة وخاصة الأطفال، بطريقة تحفّز التعاطف والفهم بدلًا من الشفقة.
غرس قيم المشاركة والتكافل من خلال تصرف ياسمين التي لا تحتفظ بالماء لنفسها فقط بل تشاركه مع الآخرين.
تعليم أهمية الموارد البسيطة مثل الماء، وتقديرها كنعمة لا تُقدّر بثمن.
تعزيز الإحساس بالمسؤولية الجماعية في الأزمات، حيث يمكن لكل إنسان – مهما كان صغيرًا – أن يكون سببًا في التغيير.
نشر ثقافة الأمل رغم الصعوبات، وإبراز أن الأمل لا يحتاج إلى ظروف مثالية، بل إلى قلبٍ مؤمن بالحياة.
في أطراف مدينة الفاشر، كانت زبيدة تجلس على صخرة صغيرة تمسك بيد طفلها بشير، بينما تتناثر خلفها خيام بيضاء مزّقتها الرياح.
لم تكن تتذكر آخر مرة نامت فيها دون أن تصحو على صوت الرصاص أو صراخٍ من بعيد.
منذ أن اجتاحت المليشيات المدينة، تحولت شوارعها إلى ظلال رمادية، واختفى الجيران واحدًا تلو الآخر.
مات زوجها في يومٍ من أيام الخوف حين حاول تأمين طريق الماء من البئر إلى الحي، وترك لها ثلاثة أطفال وجدّة عجوز لا تستطيع السير.
لكن زبيدة، تلك المرأة التي كانت تُعرف بابتسامتها في السوق القديم، لم تعرف طريق الانكسار.
جمعت ما تبقّى من قوتها كما تجمع الخياطة بقايا القماش لتصنع منها قطعة جديدة.
في إحدى الليالي، عندما اشتدت الغارات، جمعت زبيدة أولادها في زاوية الغرفة المتهالكة وقالت لهم بهدوء:
“الحرب ما بتأخذ منّا غير اللي نتركه لها… ونحن ما حنترك حياتنا.”
قررت أن تهرب بالعائلة إلى معسكر النازحين في الشمال.
كانت الرحلة قاسية.
ساروا ثلاثة أيام بين الجبال، يأكلون حبات الدخن القليلة التي خبأتها زبيدة في خرقة من القماش.
كانت تغلي الأعشاب في الماء ليبدو كحساء للأطفال، وتربط أقدامهم بأكياس الطحين حتى لا تحرقهم الرمال الساخنة.
وفي الطريق، انضمت إليهم نساء أخريات، فقدن بيوتهن وأزواجهن.
صارت زبيدة قائدة القافلة الصغيرة، تواسي الخائفات، وتغني للأطفال أغاني القرية القديمة حتى لا يشعروا بالرعب.
حين وصلت العائلة إلى مخيم النعيمة قرب الفاشر، بدا المكان كعالمٍ جديد: صفوف طويلة من الخيام، ورائحة الطين والمطر، وصرخات الأطفال تختلط بأذان العصر.
لكن زبيدة لم تنظر إلى المكان كمنفى، بل كورشة حياة جديدة. جمعت النساء، وبدأت تنظّم بينهن عملاً صغيراً: تخيط من أكياس الإغاثة فرشًا للأطفال، وتصنع من عبوات الماء المقطوعة مصابيح صغيرة تُعلّق أمام الخيام.
قالت لهن: نحن ما محتاجين ننتظر المساعدة، نحن المساعدة نفسنا.
سرعان ما انتشرت فكرتها، وصار المخيم يعجّ بالحركة.
أنشأت “زاوية الأمل” — خيمة صغيرة تتعلم فيها النساء التطريز والحياكة باستخدام خيوط ملونة كانت تأتي ضمن تبرعات الأمم المتحدة.
صارت زبيدة المعلمة الأولى، وبدأت تصنع الحقائب الصغيرة وتبيعها في السوق القريب.
جاء موسم الأمطار بعد شهور، فانهارت بعض الخيام، وجرفت السيول الطعام والملابس. لكن زبيدة لم تستسلم.
جمعت الشبان والنساء، وأعادت نصب الخيام على مرتفعات أكثر أماناً.
علمت الأطفال كيف يصنعون سدودًا صغيرة من أكياس الرمل حول الخيام. وفي المساء، كانت تجلس قرب النار، تقصّ عليهم قصصاً عن دارفور القديمة، عن الحصاد والأفراح والرحمة التي كانت تجمع القلوب.
صار صوتها رمزاً للثبات. كل من يسمعها يقول: “زبيدة نجّت بأولادها… ونحن حنتبع طريقها.”
بعد عام، تحولت خيمة زبيدة إلى مركزٍ صغير للحرف اليدوية. صارت منتجات النساء تُعرض في السوق المحلي، ثم بدأت تصل صورها إلى مواقع التواصل.
جاءت صحفية أجنبية لتوثّق قصص المخيم، وكتبت عن “النساء اللواتي يخطن الحياة بخيوطٍ من رماد الحرب”.
وبعد أشهر، وصل الدعم من منظمات خيرية لتوسيع المشروع. زبيدة لم تعد فقط أمًا ناجية، بل أصبحت رمزًا للإصرار السوداني في وجه الجوع والدمار.
كانت تقول لكل من يسألها عن السر: النجاة ما كانت في الهرب… النجاة كانت في أن نعيش رغم كل شيء.
مع مرور الوقت، بدأت العائلات الأخرى تتبع خطى زبيدة. أنشأوا مشاريع صغيرة من أدوات بسيطة: بعضهم صنع الأفرشة، وآخرون أنشأوا مطبخًا جماعيًا، والبعض بنى فصولاً للأطفال تحت ظلال الأشجار.
لم تعد الفاشر مدينة الخوف فقط، بل صارت شاهدة على صمود النساء اللاتي واجهن الموت بالإبرة والماء والرحمة.
في نهاية النهار، تجلس زبيدة أمام خيمتها، تمسك بخيط أحمر وتخيط ثوبًا جديدًا لابنتها. تقول وهي تنظر إلى الأفق: “طالما في خيط وإبرة، في أمل.
ومن حولها، النساء والأطفال يرددون:نحن من خيطنا الحياة من جديد.
معاني الكلمات والتعابير
الفاشر مدينة في إقليم دارفور غرب السودان، وكانت عاصمة تاريخية، وتُعد مركزًا سكانيًا مهمًا.
المليشيات جماعات مسلحة غير نظامية، لا تتبع لجيش رسمي، وغالبًا تشارك في النزاعات المسلحة.
خيام بيضاء خيام الإغاثة التي تُستخدم في مخيمات النازحين، غالبًا تُقدَّم من منظمات إنسانية.
انكسار ليس المقصود الكسر الحرفي، بل الهزيمة النفسية وفقدان الأمل.
تدبير القدرة على التخطيط بحكمة واستخدام القليل المتاح لتسيير الحياة.
الدخن نوع من الحبوب يُزرع في السودان وأفريقيا، ويُستخدم كغذاء أساسي في المناطق الريفية.
خرقة قطعة قماش قديمة أو ممزقة تُستخدم للحفظ أو اللف.
قائدة القافلة امرأة تتولى تنظيم المجموعة وإرشادها أثناء الرحلة، رغم عدم وجود منصب رسمي.
المخيم مكان تُنصب فيه خيام لإيواء النازحين أو اللاجئين بعد النزوح من بيوتهم.
منفى مكان يُجبر الإنسان على العيش فيه بعيدًا عن موطنه الأصلي.
أكياس الإغاثة أكياس تُقدَّم من منظمات إنسانية، غالبًا تحتوي على دقيق أو مواد غذائية.
زاوية الأمل اسم رمزي أطلقته زبيدة على الخيمة التعليمية، للدلالة على بداية جديدة.
الحياكة صناعة الأقمشة أو المنتجات باستخدام الخيوط والإبر (كالخياطة أو الكروشيه).
معجزة المطر تعبير مجازي؛ فالمطر هنا اختبار صعب وليس معجزة إيجابية فقط، لأنه سبب دمارًا لكنه كشف قوة الناس.
السيول مياه الأمطار الغزيرة التي تجري بقوة وتُسبب الخراب.
رمز للثبات شخص يُضرب به المثل في الصبر والقوة وعدم الاستسلام.
خيوط من رماد الحرب تعبير بلاغي يعني: صنع الحياة والأمل من بقايا الدمار والمعاناة.
الإصرار السوداني صفة تُشير إلى الصبر، التحمل، والقدرة على النهوض رغم الشدائد.
الإبرة هنا ليست أداة فقط، بل رمز للعمل، والرزق، وإعادة بناء الحياة.
كان رجلاً هادئاً، ملامحه تشبه صفحات كتاب قديم امتلأت بالحكمة والخير.
لم يكن له عائلة، ولم يكن يحتاج لشيء من أحد، فقد كان وضعه المادي مريحًا، وقلبه أكثر غنى من أي مال.
اعتاد جابر أن يتوجه كل صباح نحو بيوت الحي، ليس لأن لديه عملاً أو التزامًا، بل لأن قلبه اختار أن يعيش بين الناس كضوء صغير لا ينطفئ.
كان يدخل الأزقة بخطوات ثابتة، يبتسم للأطفال، ويسأل كبار السن عن أخبار صحتهم، ويجلس أمام بيوت الأرامل يتبادل معهن أطراف الحديث كابن بار لا يملّ.
لم يكن أحد منهم يشعر بالوحدة طالما جابر يتجوّل بينهم.
كان يملك دفترًا صغيرًا يضعه في جيبه الداخلي.
كلما سمع حاجةً، كتبها بتأنٍّ وحرص، وكأنه يجمع وصايا أحبائه.
امرأة أرملة تحتاج حليباً لابنها، شيخ عليل يحتاج دواء الضغط، طالبة يتيمة تحتاج كراسًا وقلماً… كل شيء كان يُكتب.
لم يكن يسأل عن التفاصيل أو الأسباب؛ كان يكتفي بأن هناك من يحتاج.
يوم الجمعة كان يومه المميز.
يخرج من بيته مبكرًا وهو يدفع العربة التي رافقته لسنوات طويلة، عربة اهترأت أطرافها ولكنها بقيت شاهدة على كرم صاحبها.
يذهب إلى متجر كبير في أطراف المدينة، يتجول بين الأرفف وكأنه يشتري لعائلته الكبيرة، يملأ عربته بحاجات عشرات البيوت: أكياس الأرز والسكر، الخبز، الفواكه، المناديل، وأحيانًا ألعاب صغيرة يخبئها للأطفال كهدية مفاجئة.
الجميل أن جابر لم ينتظر يومًا شكراً من أحد. كان يطرق الأبواب، يسلّم الأكياس بابتسامته الهادئة، ثم يمضي قبل أن يسمع كلمة “جزاك الله خيرًا”. كان يقول دائمًا: “العطاء الحقيقي هو ما لا يُقال بعده شكر… هو الذي يُترك لله فقط.”
لكن رغم إخفائه لعمله، كان أثره ظاهرًا في الحي.
الأرامل ابتسمت من جديد، كبار السن شعروا بالأمان، والأطفال عرفوا معنى الطمأنينة… ليس لأن حاجاتهم وُفِّرت فقط، بل لأن هناك من يهتم.
ومع مرور السنوات، أصبح جابر رمزًا للعدل.
لم يفرّق بين بيت غني وفقير، ولا بين جار قريب وآخر بعيد.
كان يحرص أن يصل الخير إلى الجميع، وأن يكون ما بيده وسيلة لرفع تعب الآخرين، لا وسيلة تفاخر.
وفي أحد الأيام، اجتمع أهل الحي وقرروا أن يردّوا لجابر بعضًا مما قدمه لهم.
لم يختاروا هدية، بل اتفقوا على أمر أجمل: أن يواصل كل واحد منهم ما كان جابر يفعله ولو بالقليل.
أن يسألوا عن بعضهم، أن يمدّوا يد العون، أن يزيحوا عن الآخرين ما يستطيعون.
حينها فقط، أدرك جابر أن رسالته لم تكن شراء حاجيات… بل زرع عادة الكرم في القلوب.
وقف أمامهم وقال بصوته المتهدّج: “العطاء ليس مالاً… العطاء عدلٌ ورحمة.
إذا أردنا حيًّا سعيدًا، فلنبدأ بأن نسأل: من يحتاج؟ لا من يستحق.”
ومن ذلك اليوم، صار جابر معلّم العطاء في حيه، وكل خطوة من خطواته تركت أثراً باقياً… أثراً يشبه رائحة الخبز الدافئ حين يخرج من المخبز، يلامس الروح قبل أن يصل إلى اليد.
Najlaksow's Blog 